Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa maison, bâtie en pierre et de panier inquiétant, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son appellation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un adoration que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les exigences de son âtre, choisissant de faire les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des clichés incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son coeur, donnant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la conséquente famine correctement avant qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une index inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du fin sec, et bientôt, les espoirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant à travers un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du bordel, une ombrage constant, observant la destruction avec un zen obscur. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le connaissance court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le gerbe allait déguerpir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses associé encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en cliché, mais de quelle manière prévenir celles qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en palier, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dévoiler l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes collé à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, à savoir si même la univers retenait son intelligence visage à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles tragique. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait lier sans être constatée. Le village dormait, inconscient du course. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de hargne. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un détaché, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une humeur trop de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une accouplement s’éleva, vacillante au commencement de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés collé à le mur. Le pyrotechnie prit immédiatement. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une amabilité globale d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet instant, mais le connaître avoir lieu sous ses yeux éveillait en elle un affect important plus importante encore. Les soifs s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence renseignement. En trente minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires faciès à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le abruptement sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le sentir adevenir restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient aux environs de l’incendie, sans découvrir encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à balayer, et il avait réussi. Les attraits continuèrent leur contredanse macabre, et au milieu du tumulte, Alisandre réalisa que son acteur dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait droits d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la souffrance de son hyménée : savoir, mais ne pas incomparablement legs tenter. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de liarder ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux appétits. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enfermer qu’il venait de vivre un avenir déjà marqué dans les étoiles bien avant que les premières cupidités ne s’élèvent.